J'en ressens l'essence même au plus profond de mon antre

De ce fluide écarlate qui est mon encre,
Artère vénale source d’inspiration
Qui d’un battement génère allitération,
Puzzle syllabique,
Débit de mots sans dépit d’amour,
Ou, vers dithyrambique,
Pouvant imager un voyage scriptural allant d’Erythrée jusqu’en Mozambique.
Ma plume à poil déverse des sanglots de slogans,
L’erreur est humaine… : Une main de fer sans gants.
Munit d’un mode furtif affûté je suis un homo sapiens syntaxe heterotextuelle,
Car les mots d’une futile acuité sont prit sous tutelle,
Chef d’orchestre d’une opérette ver balistique fluide,
Je remue ce savant mélange herboriste digne d’un druide lucide.
Alors je me présente, sang d’encre, l’homme et ces soucis,
Te rappelant comme un implant que la terre est en sursis
La planète bleue vire au gris,
C’est sur feuille blanche que je le cris a l’aide d’un crayon gras
Et ainsi lève l’encre
Car le silence est d’or et le sang d’encre.

En bref … :

Membre des Polysémiques et de Un Da Ground